Nantua le matin, on ouvre les rideaux en espérant voir le lac sous le soleil. Puis on se rappelle de la veille et on découvre les flocons.
La BMW aussi.
Je reprends la route vers Lyon, la même que la veille, découvrant l’étendu des dégâts de la navigation au GPS. L’étendu des dégâts de la neige aussi. Il y en a partout, pas très rassurant.
Un virage serré, un parking le borde par l’extérieur, vierge de 5cm de neige. Il faut voir.
On accélère… Ça part tout de suite, coup de volant ça revient tout de suite. Facile !
On recommence. Même réaction. Facile.
On revient sur la route, accélération, contre braquage. Facile.
Du coup on continue sur cette route blanche a allure bien plus soutenu. This is a fucking gang, not a bloody club.
Lyon arrive enfin. C’est joli cette ville. Je découvre. Quartier St-Jean, on abandonne la voiture. Brasserie l’Espace, la seule ouverte en ce lundi pascal. Foix gras, Foix de veau Persillé. Et autres choses.
Puis arrive le tout premier Blenheim Scout de l’histoire du Gang. Sir Oliver Foamed, dans sa Miata rouge. Ballade. Café. Digressions sur l’architecture. Voici un Ganger aussi rare que précieux.
L’expo Keith Harring qu’il me vante étant fermée le lundi, je me venge sur Fourvière, sa basilique, son ersatz de Tour Eiffel et ses ruines Gallo-Romaines.
18h00, je récupère l’auto-stoppeuse, alléché par ses sandwiches. L’autoroute défile de nuit, sous la pluie, trafic dense mais rapide. Peu importe, nous parlerons Bible, transsexualité et déterminisme des comportements humains. Elle finira par s’endormir. Pas moi.
Minuit pile, Paris. On sort les bagages du coffre, on s’apprete à ranger la voiture au garage et se coucher, heureux.
texte et photos : Ian Alexander
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